¿No ves que tengo frío?
¿No ves que estoy fría, como una muerta cualquiera?
¿No ves que mi sangre es corredor hueco
por donde pasan ráfagas de arcángeles machacados?
¿No ves que ni los náufragos nos saludan?
¿No ves que este viernes ha visto la verdad
de un arpón triste, de un arpón llorando?
¿No ves que voy en la bicicleta del no volver?
¿No ves que la mariposa
se posa glacial en mi ojo zurdo?
¿Nos ves esos mil cuchillos decidiéndose?
¿No ves la sangre de lo claro de la muerte?
¿No ves que llueve, que tengo un gran frío?
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